Por qué escribir...

Hace unos años, buscando en internet poemas de Charles Bukoswki, encontré unas cartas que le enviaba a un amigo suyo. En una de estas cartas, Bukowski le contaba a su amigo que durante toda su vida había tenido un juego en la cabeza.
Ese juego se llamaba Isla Desierta y consistía en imaginarse en una isla desierta solo, solísimo, sin nadie a muchos kilómetros alrededor y preguntarse si allí, donde nadie le leería, él tomaría un palo y escribiría sobre la arena.
Tardo mucho tiempo en darse cuenta de que su respuesta era sí.
Que aún sabiendo que nadie le leería, él, Charles Bukowski, Henry Chinaski tomaría un palo y comenzaría a escribir.
Andaba pensando que a nosotros no nos ha costado tanto.
Que nosotros ya tenemos nuestro palo y tenemos nuestra arena.

Un besito

Lia.

Os dejo el poema de Buk que al final encontré, espero que os guste...


Garras del paraiso

Mariposa de madera
sonrisa de bicarbonato
mosca de serrín…
me gusta mi barriga
y el tipo de la tienda de vinos
me llama
“Señor Schlitz”
los cajeros del hipódromo
gritan
“¡EL POETA SABE!”
cuando cobro mis apuestas.
Las damas
que entran y salen de la cama
dicen que me aman
cuando pasa a su lado con blancos pies mojados.

Albatros con ojos borrachos,
calzoncillos sucios de popeye
chinches de París,
he salvado las barricadas
he dominado
el automóvil
la resaca
las lagrimas
pero conozco
el destino final
como cualquier colegial que ve
cómo el tráfico aplasta
al gato al pasar.

Mi cráneo tiene una hendidura de
pulgada y media justo en la
bóveda.
la mayor parte de mis dientes está
delante,
me mareo a oleadas en los supermercados
escupo sangre cuando bebo
whisky
y me entra una pena
que llega a hacerse
dolor
cuando pienso en todas las
buenas mujeres que he conocido
y que se han diluido
desvanecido
entre trivialidades:
viajes a Pasadera,
picnics con los niños,
tapones de pasta de dientes
por el desagüe.

No hay nada que hacer
sino beber
apostar a los caballos
apostar a los poemas

cuando las jovencitas
se hacen mujeres
y las ametralladoras
apuntan hacia mí
agachado
tras muros más delgados
que los párpados
no hay más defensa
que todos los errores
cometidos

entretanto
me ducho
contesto al teléfono
hago huevos duros
estudio el movimiento y el deterioro
y me siento tan bien
como cualquiera
mientras paseo al sol.
(Peleando a la contra)

El future...

En breve empezaré a comentar vuestros textos , que es que ando liadilla, de momento os dejo algo que no hace falta comentar... (es que me hizo gracia...)

Besitos Lia

Las historias de Lucida Casual

Yo no me voy a cortar mucho y voy a colgar un cuentecillo para que me lo critiqueís. A ver si así empezaís a animaros. Es un proyecto para las tutorías de Técnicas, y todavía lo tengo que corregir pero os lo mando tal cual.
Un saludo Lia

LUCIDA CASUAL #1#

El cartel del portal de Lucida era de un musical que venía de Broadway.
Nunca has visto llover así decía. Y ella se lo creyó cuando al mirar al cielo la primera gota de las muchas que vendrían después la señaló en la nariz.
Tocada.
Poniéndose la chaquetilla de ganchillo sobre la cabeza cruzó la calle a toda prisa para encontrarse con el violinista.

-Nunca te van a tocar así. -Le dijo.
Y ella se lo creyó cuando la punta de los dedos del violinista errante le rozo la chaquetilla de ganchillo abriéndole uno a uno los botones.
-Dicen que encontrarse un botón da buena suerte. Mira todos los que me he encontrado yo.

Al otro lado de la calle ya no había nadie. Los botones de su chaqueta de ganchillo habían desaparecido junto al violinista errante. En la puerta unas frases de despedida. Las mismas que utilizó Lucida para despedirse de aquel pueblo de músicos y bailarinas.

El tiempo necesario para recorrer Arrepentimiento era la duración de una canción silbada.
Cualquiera.
En esos 3 minutos te había dado tiempo a recorrer la calle principal, a pasar por la iglesia, saludar al panadero y a ver el final de la ciudad, el final de la tierra, donde empezaba el mar.
Arrepentimiento era un pueblo al norte de la península. Cerca de gaviotas, y de músicos fracasados que se dedicaban a tocar la gaita antes de tirarse al acantilado. A Arrepentimiento iba la gente a llorar, a olvidarse de las penas antiguas y a ganar unas nuevas, como le pasó a Lucida. Que nació y se crió, arrepintiéndose de haber conocido nada más que a gaiteros y bailarinas.

Era hermoso verlas caer con sus vestidos abiertos sin ningún pudor entre las olas, cuando la hora de dejar de arrepentirse llegaba.
Vivían en el final de la tierra y morían en el mar.

Por eso el día en que el violinista llegó al pueblo, Lucida decidió sacar una sonrisa e ir a observarle al acantilado. Por que allí entre olas y silbidos Lucida conoció al único hombre al que prometería amar el resto de su vida, y al que encontraría en otros muchos hombres a los que también amaría.

Tam. Tam.
Nada, solo el ruido de sus nudillos golpeando la puerta. Las horas que pasó Lucida arrepintiéndose de lo que hizo, las omitiremos.
Aun así nos quedan todas las horas que lloró, que fueron muchas.
Del final de la tierra al principio de la ciudad.
Los campos llenos de agua salada.

¡¡Bienvenidos!!

Bueno chicos, aquí tenéis el blog de la Escuela de Sol. Y para no ser menos que la Escuela Nocturna tenemos a Ana Rosa Quintana (se comenta que será la próxima invitada a los encuentros con escritores) que nos da la bienvenida:
Un beso a todos.
Lia Mota